Neanche le piattole.

Fine settimana da ko tecnico mammesco, forse da tareffaggine. O da piagaggine, chi lo sa.

Fatto sta che. Sabato sono arrivati treni, autobus, autoarticolati che passavano e ripassavano su ogni singolo ossicino e muscoletto, mai saputo di averne tanti, anche nei posti più impensati: che ne so, i muscoli dei capelli, pure quelli facevano male. Insomma, avete capito.

Una roba da definirsi la sindrome del mocio vileda: capitolo 5, paragrafo 2 del mio trattato di patologia personale, poi ve lo faccio vedere. E poi conto che oggi funzioni meglio, altrimenti Fabullo va a scuola per mezzogiorno, ora che ce l’abbia fatta a prepararlo. Ma ci conto proprio ciecamente.

Fabullo per fortuna arzillo, solo veramente tormentato dalle crisi, che ogni tanto ci lasciano davvero con le braccia cadute: venerdì pomeriggio ne ha avuta una appena rientrati dalla fisio e poi ha urlato mezz’ora come un ossesso, con tanto di lacrime: chissà se perché ha avuto male, o perché si è infastidito perché non è riuscito a spiegare cosa voleva; e io l’ho messo in bagno e non andava bene, e l’ho coricato e non andava bene, e poi si è calmato quando l’ho seduto, però ormai era passata mezz’ora.

Oppure ieri sera: che la crisi è arrivata prima di cena e poi non è riuscito a mangiare per un’ora.

Insomma, si può dire ùffa. E non è una domanda, si può dire e basta.

Sicuramente il malumore è legato alla sindrome di cui sopra, non ci sono altre ragioni. Insomma, roba da non parlarmi e da evitarmi che neanche la peste le piattole e i pidocchi.

Buona giornata.

Angela