È lui.

 

Ieri mattina era così, giuro. Niente Photoshop. Niente di preventivato. 

È lui, lo stesso che il giorno prima, con solo i boccioli, si è avvitato per aria trascinato nella tempesta, e che poi abbiamo rificcato dentro con la paletta. 

Tempesta che, per altro, è poi venuto fuori che ha allagato la provinciale in fondo al paese. 

E lui,  invece, è fiorito.

Nonostante tutto. 

Anche nonostante noi, va detto, che le competenze di alto giardinaggio non abitano qui. 

Sapete cos'è? È il solito trucco, sempre quello. Che bisogna sempre stare insieme, anche con il giglio. 

Qualunque cosa accada, alla fine, la vera  tragedia, chissà, forse anche la vera malattia, è stare in una stanza chiusa (fisica o metaforica) senza accogliere nessuno: i gigli non entrano se le porte sono chiuse; e, comunque, non si  fa crescere nulla da soli. Chissà chi l'ha messo lì, il giglio, beato chi se ne ricorda.

Insomma, noi siamo fortunati.

Buona Giornata.

Angela