Tutto bene. Però.

 

Scartoffie, scartoffie e ancora scartoffie.

Senza fine. Senza possibilità di aggrapparsi al molo, nuotare e nuotare, sempre, annaspando e bevendo anche un po'.

Regolarmente questa è la nostra domenica. Io sto seduta davanti alle finestre, ma tra una finestra e l’altra perché troppo a destra non c’è il tavolo e troppo a sinistra non c’è internet.

Ad un certo punto capita che ci sia una motosega. Vabbè, capirai, capita. E’ molto vicina, in effetti, ma capita. Poi qui tutto rimbomba, tra le vie piccoline, non si capisce mai nulla. Non mi sono alzata per ore. Non ho alzato gli occhi per ore.

Poi, quando è buio, attraverso il cortile alla volta del garage, la gita della giornata.

Vedo tutti i rami dei quattro alberelli potati, la legna in un angolo.

Messaggio: ma sei venuto a potare? Ma perché non sei entrato a fare merenda?

Eh, non ti ho visto e pensavo steste dormendo.

Sottotitolo non scritto perché il Vicino è un Signore: se uso la motosega ad un metro da te, il cui fracasso non è esattamente l’armonia lontana e sottile di un fringuello, e non ti vedo, io immagino che siate nei pasticci con Fabullo e non mi oso ad entrare (PS: non mi oso è locuzione tipica del profondo nord ovest).

E ha ragione. Non è possibile essere così presi dalle cose, quelle più odiose di tutte, e non riuscire ad accorgersi degli Amici a due passi nel nostro giardino, che nemmeno si muovono in silenzio. Per altro, venuti ad aiutarci.

Questo la dice lunga su come funzioni il tutto qui.

Non importa, la merenda un altro giorno.

Però. Molto però.

Abbiamo bruciato la torta salata tutti presi a guardare Nero Wolfe sceneggiato italiano del 1969: ci piace. La torta bruciata un po' meno, ma l’abbiamo mangiata perché non era tutta carbonizzata e quella c’era.

Per il resto, tutto bene.

Buona Giornata.

Angela